“你叫什么名字？”
“将平。”
“从哪里来。”
“很远的地方。”
“为何不辞长路？”
“望能持箕帚，侍奉先生。”
“侍奉于我又如何？”
“望能从先生学王道之术。”
“那你回去吧。”
头顶的松枝咯喇喇一阵低响，忽地一震，大片的积雪在空中散成飞沫，洒落在少年人凌乱的长发中。他站在古松下，破敝的白衣上沾满雪泥，默然得像是冰雪雕成。严冬十二月，山顶的风刮面如刀，随时都能像掀起一张枯叶般卷起他略显纤弱的身子，把他葬送在面前漆黑的深谷里。可是他已经在那里站了一日一夜，并无离去的意思，也不畏惧。
两山峭壁上架了一座简陋的悬桥，在朔风中摇摇欲坠。悬桥的对面，雪峰的背风处，是独门独户的茅舍院子，木门半敞，门前坐了一个老人。他坐在厚实的毡毯上，头顶撑开一张巨大的油伞，面前置一张小条桌，条桌上有温好的酒。
两人都没有再说什么，老人举锡杯饮尽了杯中的剩酒，转过身去。他没有站起来，是以双臂撑起身子转身的，谁都可以看出那双虚软的双腿已经断了。院子里黑巾覆面的下人们踏雪而出，他们的步伐轻飘，踏在雪上无声无息。两个下人以扛轿托起了老人，第三人收起油伞和条桌。院门砰地闭合，自始至终没有人再看少年人一眼，仿佛他根本就不存在。
过了许久，少年抬起头看了一眼悬桥对面那扇透风的门，而后坐下来从怀里摸出冷硬的面饼嚼了一口，拾起脚下的坛子。坛子里的水已经封冻，他拾起身边的一块石头，一下一下砸在坛口的封冰上，直到砸开了一个裂缝。他凑在那个裂缝上饮了一口冰水，把面饼的渣子灌了下去，胸口透寒，像是血都冷了。
他这样嚼了几口，灌了几口水，又站了起来，默默地面对着那道悬桥。
雪又下了起来，绵绵密密没有尽头。从门缝里看去，他的身影渐渐被暮色和雪花吞没了。
“今夜的雪，会下得更大吧？”老人喃喃地说着回头。
侍从们默默地跪在他的身后没有出声，一身身的黑衣，像是夜色中的枭鸟。老人也没有期望他们回答，他知道这些人都没有舌头 “你怎么还未回去？”
“我等着先生回心转意。”
“我为何要回心转意？你和我素不相识，你折磨自己，跟我又有什么关系？”
“我有诚心。”
“世上有诚心的不只你一个。”
“我比他们都有诚心。”
老人笑了笑，仍旧坐在油伞下饮酒。
第三天的早晨，雪停了，悬桥前的一树老梅静悄悄地开放，在皑皑的银白中红得惊心动魄。老人就坐在悬桥的对面饮酒，遥遥地赏着梅花，看着风里偶尔有细琐的轻红飘落。比梅花更红的是少年人的血，他垂手立在那里，手上裹着布条，布条是从他的衣襟上撕下来的，血迹渗出来把它染得通红。山风寒冷而干燥，他的手先是肿胀，再是裂开，满是斑斑的血污。他清秀的面孔也肿胀起来，看着有些滑稽。只是那股神色还没有变，他修长的眉宇上沾满雪粉，斜斜地飞扬着。
侍从们又抬着老人回去了，少年人从怀里掏出剩下的面饼，还有两张。